Kundenrezensionen von buchstabensuechtig

Hab ich noch Hoffnung, oder muss ich mir welche machen?

von Till Raether

Till Raether ist ungefähr mein Jahrgang - wahrscheinlich auch ein Grund, weshalb ich mich in die Geschehnisse, die er aus seiner Jugend schildert, und die damit verbundenen Gefühle sehr gut einfühlen kann.
Geschickt und humorvoll vergleicht er selbst Erlebtes, die Bedrohung durch den kalten Krieg, die Atombombengefahr, und die Hoffnung, die er selbst aus Demonstrationen, aus dem eigenen Handeln heraus gewinnen konnte, mit den Bedrohungen, die heute die Zukunft der Jungen und Heranwachsenden verdüstern. Klimakatastrophe, Pandemie, Wetterkapriolen. Und er fragt sich, wie man noch Hoffnung haben kann in Zeiten wie diesen.
Wunderbare Sätze wie "Mein Sohn, drei Jahre älter [also 14 zu jener Zeit] schwänzte die Schule, um zur Fridays-for-Future-Demo zu gehen, und irgendwann schwänzte er die Schule und die FFF-Demo, um einfach nur mit seinen Freunden in der Stadt abzuhängen, das fand ich fast noch besser, weil: auf jugendliche Weise noch hoffnungsvoller" zeigen mit einer Leichtigkeit auf, dass Jugendliche, fast noch Kinder, heute bereits viel offener, aber auch viel selbstbewusster für ihre Zukunft einstehen, einstehen müssen, als wir das damals mussten. Mit 14 hatte ich noch das Vertrauen, die Hoffnung, dass "die Erwachsenen" alles richtig machen würden - das hat wohl heute kein einziges "Kind" mehr.
Denn auch wenn die Lage hoffnungslos erscheint - Till Raethers Zeilen machen auf nachdenkliche, reflektierte Weise Mut und Zuversicht und zeigen auf, wie wichtig es ist, Hoffnung zu haben, aber auch, wie wichtig es ist, etwas dafür zu tun, dass diese Hoffnung berechtigt ist.

Frankie

von Köhlmeier Michael

Kein Road movie, aber eine road story, made in Austria.
Eine Geschichte über Erwachsene und Erwachsende, wobei letztere manchmal auch die erwachseneren sind.
Frank, Protagonist und Ich-Erzähler, einziges Kind der alleinerziehenden Mutter wird gerade 14, als sein Großvater nach einer 18jährigen Gefängnisstrafe aus der Haft entlassen wird.
Schon die erste Begegnung artet in eine Machtdemonstration des Älteren aus. Er besteht darauf, Frank „Frankie“ (mit „ä“) zu nennen, schickt die offensichtlich verängstigte, eingeschüchterte Mutter weg, zwingt Frank zu einem Schachspiel, ohne die Regeln zu erklären, und lässt auch sonst keine Gelegenheit aus, den Jungen zu demütigen. Als er sich einmal von Frank brüskiert fühlt, lässt er sich auch zu körperlicher Gewalt hinreißen, danach bricht für kurze Zeit der Kontakt ab.
Der heranwachsende Frank hat auch noch genügend andere Sorgen: die Mutter, von der er der Meinung ist, dass sie nur einander haben (und auch brauchen), scheint sich verliebt zu haben. Der Vater, seit Jahrzehnten ohne Interesse, taucht plötzlich nach Franks Geburtstag auf und will ihn sehen. Der Mitschüler, der keine Gelegenheit auslässt, ihn zu triezen, hat eine demütigende Begegnung mit Franks Großvater und lässt den Frust darüber ebenfalls an Frank – in Form körperlicher Gewalt – aus.
Da steht eines Nachts der Großvater plötzlich in Franks Zimmer. Und die Road story nimmt ihren Lauf. Frank will eigentlich nur ein Frühstück. Und erlebt eine Nacht und einen Tag zwischen Autobahnraststätten, der sein Leben für immer zeichnet. Und in der er sich zu Aktionen gezwungen sieht, die ein 14jährigen nicht mal denken sollte.
Ein bisschen erinnert die Situation an Wolfgang Ambros‘ „Gezeichnet fia dei Leben“. Sehr österreichisch, sehr eigen. Ein ehemaliger Strizzi, der den Untergang seiner Spezies nicht wahrhaben will. Und ein 14jähriger, der tun muss, was er nicht tun soll.
Die Sprache ist virtuos, die Geschichte verstörend. Köhlmeier beweist mit diesem Buch, das er auch mit 73 Jahren überzeugend aus der Sicht eines 14jährigen schreiben kann.

Blutmond

von Jo Nesbø

Eigentlich hatte ich Harry Hole nach „Messer“ abgeschrieben, doch er meldet sich in "Blutmond" zurück. Blutmond klingt nach Zauber, nach Hexensabbat, und hat man alle Harry Hole Bände gelesen, passt das als Synonym für die Rückkehr des ambivalenten Ermittlern recht gut.

Seiner geliebten Rakel und seinem ehemals besten Freundes Holm beraubt, findet sich Hole Anfang der Geschichte in Los Angeles wieder, wo er versucht, sich zu Tode zu trinken. Um einer Zufallsbekanntschaft von dort zu helfen, bräuchte er Geld, viel Geld. Das er nicht hat.

Zeitgleich werden in Norwegen zwei Frauen ermordet. Die Leiterin der Ermittlungen, Katrine, hätte Hole gerne in ihrem Team, der Rest der Führungsriege will sich aber die aus bereits 12 Fällen ausführlich bekannten Probleme mit Harry, dem Wrack, dem Unführbaren, ersparen. Doch Harry kehrt trotzdem zurück nach Norwegen: der dringend der Taten verdächtigte Immobilienmogul bietet viel Geld dafür, dass Harry ihn als Privatermittler aus dem Fokus der Nachforschungen herausboxt. Der Dame in Los Angeles, Lucille, wegens lässt sich Harry auf den Deal ein und ermittelt mit seinem eigenen Team aus Freunden und Feinden, die der Leser zum Teil schon aus früheren Büchern kennt.
Harry Hole ist alt geworden, und zugleich kompromissloser, brutaler, und scheinbar ohne jede Empathie. Die Grenzen zur Kriminalität wurden früher häufig ausgelotet, aber hatten noch eine Bedeutung, hier hat man das Gefühl, dass der nahende Blutmond neue Grenzen festlegt. Was unterscheidet diesen Harry von den Personen, die er verfolgt? Man versteht die Führungsetage der Polizei, die sich nicht mehr darüber aussieht, diesen Mann in ihre Dienste zu stellen.

Nesbø ist ein hervorragender Autor, ich hatte mehrfach das Vergnügen, ihn persönlich auf Lesungen zu erleben. Die feine sprachliche Klinge aber, das Spiel an der Grenze, die Ambivalenz der Figuren, die Emotionen, Leidenschaften und Gefühle der ersten Harry Hole Teile, die ich bei „Sohn“, „Ihr Königreich“ oder auch der Kurzgeschichtensammlung „Eifersucht“ wiedergefunden habe, scheint bei Harry Hole abhandengekommen zu sein.
Es geht nur mehr um die kaputte Seele, die irreperabel erscheint. Was schade ist, denn Nesbø kann wirklich mit Worten zaubern. Aber nicht in diesem Buch.

Das glückliche Geheimnis

von Arno Geiger

Schonungslos und frappierend offen präsentiert und Arno Geiger in diesem autobiografischen Werk eine Antriebsader seines Schreibstils – die 25 Jahre andauernde Runden, bei denen er Altpapiercontainer in Wien und Umgebung auf verwertbares durchstöberte.
Seine „Runden“, die er frühmorgens am Montag drehte, galten ihm in den Anfangszeiten, als Geiger noch ein unbekannter Name in der Literaturszene war, als durchaus willkommene Einnahmensquelle. Doch die Funde, vor allem Tagebücher und Briefwechsel, die er aus den Müllcontainern zog, eröffneten Geiger auch eine andere Sichtweise, eine direktere, persönlichere Sprache und gaben dem „Empathiemonster“ Geiger auch Einblicke in zahllose fremde Leben.
Das Buch fließt Runde um Runde locker in der Geiger eigenen Sprache dahin, der Leser erfährt Details zu Geigers früheren Werken, zu deren Entstehung, deren Ideenfindung, und verfolgt den Autor von der Unbekanntheit zum Licht der heutigen Person Arno Geiger. Erstaunlich offen und verletzlich präsentiert sich Geiger in diesem Werk, in dem er sein Leben detailreich schildert, von Liebesbekanntschaften, der Geschichte der Liebe seines Lebens, K., bis über die Pflege seines zunehmend dement werdenden Vaters und seiner Mutter. Erschreckend ehrlich muten die Einzelheiten an, wenn er anführt, wie seine Mutter, eine frühere Lehrerin, nach einem Schlaganfall mit den Worten kämpft, die in seiner Familie, in Geigers Welt, doch eine so große Rolle spielen.
Während Geiger immer wieder betont, dass die Tagebücher und Briefe ihm unbekannter Menschen einfach nur wertvolle Rohstoffe für sein Werk bedeuten, er in diesem Sinne aber ja keine intimen Geheimnisse offenbaren kann, da er den Menschen hinter den Zeilen ihre Anonymität bewahrt, beschreibt er Personen aus seiner nächsten Umgebung unglaublich detailliert, mit allen Ängsten, Schwächen und Problemen. Hier habe ich als Leser mich zum Teil beschämt gefühlt, auch bei den Schilderungen, wann Geiger mit wem wie häufig Sex hatte. Auf diese Episoden der Geschichte, die mir den Status eines Voyeurs gaben, hätte ich verzichten können.
Spannend hingegen empfand ich die Veränderungen der Umwelt und des Alltags über die Jahre, die Geiger auch aus Sicht des Altpapierdurchstöberers dokumentiert. Weniger Bastelmüll, mehr Versandkartone. Weniger Liebesromane, mehr Krimis und Thriller. Keine Urlaubspostkarten mehr, keine Tagebücher. Plakate von Klimademos, auf die Rückseite eines Kartons für einen Benzinrasenmäher aufgebracht. Der Wandel in Broschüren von Möbelhäusern, in denen keine Bücher mehr in den leeren Regalen zu sehen sind.
Diese Veränderungen geben auch einen Einblick in den Wandel der Gesellschaft, in das Wertesystem, das wir uns vorgeben. Die Lektüre wird aufgelockert durch zahlreiche Zitate, kleine Lebensweisheiten, Denkanstöße, Fundstücke aus dem Altpapier.
Das Buch hat mich nicht nur durch die Parallelen zwischen dem Leben Arno Geigers und meiner eigenen Geschichte tief berührt, und ich habe zwei der Bücher von Geiger, die noch nicht in meinem Regal standen, während der Lektüre bestellt.

Herzschuss

von Andreas Föhr

Da ist mächtig was los auf der Polizeidienststelle Mistelbach.
Beim Skifahren an seinem freien Tag bekommt Kommissar Wallner von einem Unbekannten Koordinaten übermittelt. Die Neugierde treibt ihn zum Zielpunkt, wo er ein prominentes Mordopfer – den Abgeordneten Philipp Gansel – auffindet. Und nicht nur das. Auch den Kollegen Kreuthner, der mit seinen unkonventionellen Methoden nicht nur Freunde bei der Polizei hat, trifft Wallner am Tatort.
Wallner ermittelt unter Hochdruck, v.a. die neue Chefin der Polizeidienststelle Karla Tiedemann, die sich ein Wichtigkeitsgemetzel mit dem Staatsanwalt liefert, erwartet prompte Ergebnisse.
Leider deuten alle Fäden auf Kreuthner als Mörder hin – wobei der Leser schon sehr viel früher als die Polizei erfährt, dass Kreuthner mit seinen Freunden dem späteren Opfer zwar einen Denkzettel verpassen wollte (was ziemlich daneben ging), aber ein tatsächliches Motiv, weshalb Kreuthner jetzt und an dieser Stelle den Mann seiner Jugendliebe ermorden sollte und wieso er dann auch noch Wallner auf die Leiche ansetzt, lässt sich nicht erkennen. Auch wenn wir nach und nach erfahren, dass eine ergaunerte Einladung zum Geburtstag des Abgeordneten Kreuthner wieder in die Nähe seiner Jugendliebe führte und ihn auf die Idee mit der Abreibung brachte. Doch gleich Mord? Und wenn Mord, wieso nicht im Rahmen dieser Bestrafungsaktion?
Die sehr früh ausgelegte Spur auf eine aus dem Rahmen gelaufene Drogenpartie, wo der Abgeordnete noch ein unwichtiger Hansl in der zweiten Reihe war, verläuft allerdings trotz Kreuthners Bestrebungen, den Mörder auf eigene Faust zu finden, im Sand, wobei aufgrund der Bemühungen wenigstens für dieses alte ungesühnte Verbrechen noch eine Bestrafung erfolgt. Und auch der tatsächliche Mörder wird schlussendlich überführt – wobei mir die Aufklärung des Verbrechens etwas zufällig erschien.
Der Charakter des Polizisten Kreuthner hat mich erst ein bisschen verärgert. Ein korrupter Polizist, der sich sein Gehalt durch Schwarzbrennerei und kleine Gaunereien ausbessert, als Jugendlicher durch Autodiebstahl geglänzt hat und speziell mit den Freunden aus der Waldschenke absolut keine Vorbildfunktion hat – naja. Er hat aber auch ein weiches Herz und seine guten Momente, v.a. wenn er mit Opa Manfred zu tun hat. Und das macht ihn wieder sympathisch und lässt ihn manchmal auch einfach wie einen großen Lausbuben, der nicht erwachsen werden möchte, erscheinen. Dass Kreuthner offenbar auch kriminelles Blut in den Adern hat, erfahren wir erst sehr viel später – wo er sich auf seiner Flucht plötzlich sehr viel geschickter anstellt als in den meisten Situationen zuvor.
Wallner hingegen, der auf sein privates Glück verzichtete, um Opa Manfred nicht zu verlassen, erscheint von Anfang an ehrlich. Kein Kerl, mit dem man Pferde stehlen möchte, aber äußerst korrekt, manchmal vielleicht zu korrekt. Daher hat es mich sehr verwundert, dass er sich zu Karla Tiedemann hingezogen fühlt, denn die Lady mit ihrem Geltungsbewusstsein und dem Drang zur Veröffentlichung von Ermittlungsinterna erscheint mir höchst suspekt. Und auch ihr privates Scherflein, dass sie zu tragen hat, machte mir die Dame nicht unbedingt sympathischer.
Alles in allem jedoch eine höchst unterhaltsame Lektüre mit viel Lokalkolorit und Charme, v.a. wenn man nur wenige Kilometer vom Ort des Geschehens wohnt und die Wege der Protagonisten recht gut nachvollziehen kann.

Revolution der Träume

von Andreas Izquierdo

Zeitreise ins Berlin des Jahres 1918: Der Krieg ist vorbei, durch die Revolution wird der Kaiser gestürzt, und doch ist alles noch sehr frisch und vulnerabel. Liebknecht und Luxemburg kämpfen für die Demokratie und werden von den Militärs hingerichtet. Vor diesem Hintergrund verfolgen wir die Geschichte der Freunde Carl, Isi und Artur, die sich, von den Kriegswirren getrennt, in Berlin wiederfinden.
Isi als draufgängerische Revoluzzerin und überzeugte Kommunistin erfrischt mit kleinen Trickbetrügereien und großen Waffendiebstählen und horcht als „Medium“ die Frauen der Oberschicht aus, während der im Krieg verwundete Artur mit halbseidenen Geschäften zum König der Unterwelt aufsteigt und der verträumte, empathische Fotograf Carl als Kameramann bei der UFA anheuert und sich im Stummfilm bewährt.
Die goldenen zwanziger Jahre sucht man vergeblich in diesem Berlin der Nachkriegszeit. Hunger und Verelendung prägen das großartig von Autor Andreas Izquierdo gezeichnete Porträt der großen Stadt. Frauen, die sich verkaufen müssen, da der Mann im Krieg gefallen und die Kinder nicht sattzukriegen sind. Kinder, die nie einen Vater kennengelernt haben und bereits in jungen Jahren die Härte der Nachkriegszeit spüren. Freunde, die sich vor dem Krieg begegneten und sich nun langsam wiederfinden müssen und dabei auch feststellen, dass Krieg alles und alle verändert.
Doch Isi, Carl und Artur halten zusammen. Und so einander am Leben.
Faszinierende, detailreiche Reise in eine Zeit, die wir uns heute nicht mehr vorstellen können. Persönlich fand ich die Erzählung manchmal zu langatmig, aber dennoch spannend und stimmig.

Commissario Pavarotti kam nie nach Rom

von Elisabeth Florin

Im beschaulichen Kurort Meran wird ein deutsch-österreichisches Ehepaar ermordet. Sie, Anna, war Schriftstellerin und recherchierte in Meran offenbar gerade für ihr neuestes Buch. ihr Mann, Lex Santer, arbeitete als Fondsmanager. Alles deutet auf das Werk eines Profis hin. Der offensichtlich mit privaten Problemen kämpfende Commissario Pavarotti tappt auf der Suche nach dem Motiv im Dunkeln. Auf einer Reise nach Deutschland läuft er Lissie, seiner ehemaligen Partnerin, in die Arme. Auch Lissie hat Anna und Lex gekannt (wobei ihr nicht bewusst ist, dass Pavarotti darüber Bescheid weiß) und kehrt mit Pavarotti nach Meran zurück, offiziell, um die Arbeiten an Annas Buch fortzuführen, wozu sie von ihrem Verleger beauftragt wurde. Was aber weder Pavarotti noch sein Ispettore Emmenegger wissen: Lissie denkt gar nicht daran, die fremde Geschichte zu bearbeiten, sondern arbeitet an ihrem eigenen Buch, und sie und Anna hatten anscheinend einen heftigen Streit. In Meran überschlagen sich dann die Ereignisse, Lissie gerät selbst ins Visier des Mörders, und Pavarotti und Emmenegger haben alle Hände voll zu tun, um sie zu retten.

Besonders attraktiv fand ich die persönlichen Spannungen zwischen den Protagonisten - man konnte teilweise richtig die Funken sprühen sehen in den Seiten. Durch gekonnt gezielte Rückblicke, einerseits in das Meran der Nachkriegszeit, andererseits in die Jugend von Anna, gewinnt der Leser nach und nach ein Einblicke in die komplexe Story. Gewinnt man anfangs den Eindruck, die Verbrechen wurden aus profaner Profitgier begangen, wird einem nach und nach deutlich, dass es hier um viel mehr geht, um Schicksale, um Geschichten. Fast jeder der Befragten ist irgenwie involviert, jedes Haus, jede Pension hat seine Geschichte in der Nachkriegszeit. Als Viertelsüdtirolerin, die in Innsbruck aufgewachsen ist, kenne ich auch aus meiner unmittelbaren Umgebung viele solcher Geschichten. Elisabeth Florin lässt ihre Protagonisten durch kleine Details und liebevolle Schilderungen lebendig, nahbar und menschlich erscheinen, z. B. spürt man die Verzweiflung Pavarottis am Anfang bzw. kann das Gefühl genau nachvollziehen, das Pavarotti in dieser Milchbar hat, als sie schreibt: "Nur 10 cm trennten ihn von Rom, aber der Streifen aus hellblauem Resopal war so breit wie der Po, und er wusste, er würde Rom nie erreichen". Die grandiose, eigene Landschaft rund um Meran, das immer noch eine deutschsprachige Enklave im inzwischen stark italienisch durchsetzten Südtirol darstellt mit den einsamen Tälern rundum bildet den perfekten Rahmen für diesen herausragenden zeitgeschichtlichen Krimi mit Lokalkolorit. Einige Fragen sind mir geblieben, ich hoffe, diese mithilfe der früheren Pavarotti-Fälle, die ich schon bald lesen werde, lösen zu können. Und dann freue ich mich auf weitere Fälle mit Pavarotti und Co.